Fantasia

                                          Solta, sem rumo, toda colorida, quem a via
                 parava, olhava e nada entendia.
                                          Dentro dela o ar se comprimia, uma dor lhe
                 corróia, incertezas... não sabia, de onde vinha para onde ia. 
                 A dor que na bolha ardia, solitária o vento vendia, de graça
                 na realidade ou fantasia.    Levada por ele teus sonhos, uma
                 história que nunca existira, as moléculas dentro contundiam,
                 contorciam a  bolha vazia, cheia  de cores mil, dentro  de si
                 fundia.           Subia, descia, viva, morta gemia; ninguém via.
                 Bolha não fala, não grita. Explode, insana. Fantasia maldita.
                                       Enfim... o ar está  livre  da  bolha que  nunca
                 existira.